L’ombre du souverain caché
L’ombre du souverain caché
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Le voyante avançait lentement via les ruines, chaque pas déclenchant un pointe de suie qui retombait immédiatement, à savoir une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de venir ses chakras. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un évocation qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du hégémonique occulte, les murailles dressées en plein milieu du désert, les figures d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le tenture de l'avenir. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce modèle de présage à ceux qui savaient les saisir. Les astres étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta traits à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, un signe était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut directement : un champ entouré d’inscriptions, une marque de prophétie que seuls les personnes d'âge mûr visionnaires savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas solitaire cette cité. Ils parlaient vivement à travers les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa une heure qui entourent lui premier plan de se réduire au minimum dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en charmer le signal. Une formes floue, une majeur tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction future cette perspective inapparent qui le mènerait vers le retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux astres avisés des voyances qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le devin savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un courant s'agitant où tout version pouvait en changer le cours. Il posa une dernière fois la main sur les cendres. Le message était propre. La grande ville écarlate n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses inspirés. Il était siècles de passer ces ruines et de s'obstiner la rue, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le début d’un voyage bien plus global.
La ville rouge n’était plus qu’un souvenir. Les appétences avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants divins. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un profession oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigt dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, empruntant la voie de les contours qu’elles laissaient arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs portrait se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement avant de décliner. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres bouille émergèrent. Des faces inconnus, aux portrait marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui voyance olivier n’avaient jamais compté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui fesser l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait fasciner les comètes de la destinee, trouvait ici son émanation la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était le principal à pouvoir les préférer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une rendez-vous ? Ou simplement une caricature née du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigt, une silhouette plus nette que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette ville déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une authenticité qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à préférer.